Las flores son perfectas para ella

Pero las lágrimas, los cristales empañados

El sol ocultándose y las margaritas marchitándose

La tierra húmeda, el pasto y sus gotas de sangre.

Las flores son perfectas, el aroma

Pero sin luna y sin estrellas

En el fondo la esperanza

Y el vacio, su asesino en la bañera con el vino.

Bree y su aroma con alegría

Comerse el chocolate de esa boca

Y llorar y abrazarte

Elevar los brazos al cielo con el vacio por dentro.

Me olvidé del conejo en la luna.